Le crâne ancestral

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C'est où le bord du monde?

Greg.H 
publié le 06 January 2002 02:09 de 62.147.8.1[...]
   

Juste pour vous donner un morceau de ma plume au clair de la lune mon ami skyzo.

Méditation au bord du monde.

" De l'inutilité de grandir si c'est pour se réduire à la taille d'un homme."
- Yves Schaal - Extrait de : Les aventures à dormir debout de Zeph -


I

Voici monsieur le géant, voici monsieur le papa de tout les papas du monde. Voici pour vous monsieur le mûrit pourrit, voici un peu de ma petitesse. Mon maigre capital, c'est un
regard et une parole de l'enfant qui dans le fond de son reste d'espace, brûle sa dernière amulette avant de perdre connaissance et de vous rendre sa conscience.

Si j'ai grandit c'est d'une mémoire et non d'un deuil. Jamais je n'ai cédé, dire non c'est éternel.
Sans arrêt il nous faut être vaste comme l'est l'enfant, comédie, caprice, tragédie, tout obtenir toujours sans le moindre sous, c'est la stance, le touché de l'or et du marchandage qui nous corrompt, il nous faut toujours tout obtenir en somme d'âme.
Mais nos êtres enfants s'éloignent toujours plus dans le diaphragme du temps qui passe.
La trappe des heures, des jours, des nuits se rabat lourde et inexorable sur nos lumières.
Lueurs qui en oubliette s'éteignent, qui de temps en espace s'amoindrissent et qui d'éphémère en oubli s'effacent.
Sortez enfants ! Sortez de vos oubliettes et tirez vous de vos crânes emmerdés de conjoncture.
Un mot, un fossile, un vieux zéro qui sort de son orbite, je me souviens alors d'Arcadie.
Pays qui n'existe plus, qui de plus en plus n'existe pas et qui bientôt n'existât jamais.
Retourner à Arcadie.
Labourer de beaux sillons, tout au moins mimer que nous retournons sa terre.
Arcadie. Revenir dans ces champs rendus invisibles mais que le cœur a retenu.
Arcadie ou Cythère, cimetières à poète, Cythère et Arcadie.
Champ de plume ou Champ de l'heure. Chant de larmes que pleurent les anges.
Il s'use le passé de l'homme, tout chargé de rancunes surannées des empires vétérans ou bien hanté de mystères dépecés de leur chair que se partagent de vieilles reliques. Histoire sans plus de charme. Pas et plus de merveilleux, d'ici nous appréhendons le monde comme une tempête de passage, un orgasme volé comme un instant prisonnier qui du fond d'une cage ou d'un quotidien se libère. Pour un moment, l 'espace d'une vie. Tressaillir en étant Enfant.

Gregor Harnikân :jap: